Poésie, philosophie
Jaillissant à ma source
Tes doigts irriguent
De tes lettres liquides.
Sur mes vélins vergés
Tes mots s’écoulent,
En larges biefs.
Je suis ton manuscrit curviligne,
Ta main à l’écriture fluide esquisse
Sur ma peau devenue véline,
Ces torrents de cursives
Qui creusent de profondes ravines.
Tes enluminures sont
Des sillages d’esquif
Qui m’encrent jusqu’à l’aber.
Drapés derrière ton avant-scène
Rayonnants de contres jours
Les feux de ta rampe
Te couvent derrière la tête
Au devant de mes arrières pensées
Les mots de jeux d’ombres et
Les rideaux s’effacent
Sur ton décor
De rêves enfin dévoilé
Approvisionne moi
De ton huile fertile,
Mes chaînes sessiles
Pressées contre tes cernes
Je puise aveuglément
Mes suppliques racinaires
Au cœur de ta ramure
Et de ta douceur profuse
Abonde mon sol
D’un couvert prolixe
Que d’un seul point
Jaillisse l’univers
Patiemment j’exhume
Ces fragrances ensevelies
J’explore ces bitumes
De la poterne des peupliers
Où se dissimule cette rivière
Qui coule au fond de la terre
J’enjambe sous un viaduc
Ces conduites anonymes
Qui éclipsent ton cours
Aux pas indifférents de la foule
Je découvre une à une les eaux
Ruisselantes d’un émissaire caché
Au boulevard Arago
Le bras vif et le bras mort
Des affluents oubliés
M’enlacent en secret
Vous n’aimez pas que votre pays soit une terre d’accueil.
Vous n’aimez pas que les femmes disposent du droit d’avorter.
Vous n’aimez pas la redistribution des richesses.
Vous n’aimez pas la laïcité, ou à la rigueur si elle cible les musulmans
Vous n’aimez pas le multiculturalisme, le multilatéralisme, ce ne sont rien que des mots de … oups, attention la bien pensance vous surveille.
Vous n’aimez pas les journalopes, ils disent rien que des menteries. C’était quand-même mieux-avant. Et sur les minorités sexuelles, de toute façon, on ne peut plus rien dire …
Vous n’aimez pas la justice quand elle est indépendante du pouvoir
Alors nous avons en stock, disponible immédiatement, quelques modèles d’hommes et de femmes providentiels
– Le Moscovite : peut te choper un ours avec les dents, le tchétchène en a goûté, le syrien aussi. C’est un peu la rolls du sévèrement burné. Seul problème, grosses taxes douanières à l’import, évidemment à cause de l’Europe, pffff.
– Le Budapestois : maîtrise à merveille l’art de l’esquive illilérale. Il pourrait rivaliser avec le modèle moscovite. Un peu plus cheap, mais un bon rapport qualité prix, pas de soucis d’import.
– La Poutinette, de fabrication nationale, héritée d’une longue tradition familiale, a bien résisté face à son rival Z. Elle profite d’une financement avantageux grâce à la réussite du Moscovite, elle adoptera le multiculturalisme de son modèle.
On avait bien un modèle américain, mais il a des soucis au bout de 4 ans, si on opte pour lui, il faut être prêt au coup d’État foireux. Le modèle n’est pas garanti pièce et main d’oeuvre, on ne l’a plus en stock. Dommage, il semblait très prometteur, grande gueule, très offensif sur les minorités sexuelles et ethniques, climato-sceptique, farouche adversaire du multilatéralisme et de la fiscalité redistributive. Le toutes options, quasiment.
Ce poème de Clément Marot écrit au XVIème siècle déjà fustigeait ses contemporains, et combien c’était mieux avant.
Que les nouveaux codes dénaturent l’amour, et qu’il faudrait revenir à cette authentique façon d’aimer, le seul véritable amour auquel nous devrions revenir. Etrangement ça retentit aux travers les siècles, cette condamnation des mœurs supposées modernes, cette nostalgie des temps anciens, ces serments de s’aimer toujours
Les nouveaux vieux recyclent de vieilles recettes
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De l’amour du siècle antique
Au bon vieux temps un train d’amour régnait
Qui sans grand art et dons se démenait.
Si qu’un bouquet donné d’amour profonde
C’était donner toute la terre ronde ;
Car seulement au cœur on se prenait.
Et si, par cas, à jouir on venait
Savez-vous bien comme on s’entretenait ?
Vingt ans, trente ans, cela durait un monde
Au bon vieux temps.
Or est perdu ce qu’amour ordonnait.
Rien que pleurs feints, rien que changes on oit.
Qui voudra donc qu’à aimer je me fonde,
Il faut premier que l’amour on refonde
Et qu’on le mène ainsi qu’on le menait
Au bon vieux temps.
Clément MAROT
Dans ma loge intérieure
Ce cabinet de curiosités
Tu mets en scène
Tes points de sutures
Dans mon point de chute
Nos souvenirs du présent
J’y expérimente la tension, ta joie de la découverte de l’immédiat
La peur mêlée de joie, l’affolement joyeux face
A la contradiction entre mon intuition et ta réflexion
Toi, ma prévision imaginaire
J’exulte devant ton inattendu
Ma cécité attentionnelle,
Mon exaltation
Quelques calculs jetés dans le tumulte
De l’anti chambre de ma conscience
Canalisent tes proximales images,
Une broderie de points aveugles
Le message brouille,
Les souvenirs d’un présent déjà vu
Cette inconnue familière
Mon oxymore,
De longues heures exsangues
Ces langueurs exquises
Et des torpeurs ardentes
Lardent nos cœurs
Je ne connais plus du monde que ce que la courbe tes lèvres et ce que la coupe de ton âme m’en ont révélé
De curieux parallèles émergent à l’issue de mon rectiligne trajet ferroviaire. Mes égarements pédestres me mènent dans le sud de la capitale. Dans le 13eme, à l’heure des migrations pendulaires où les cols blancs se pressent dans des open-space de verre et de métal, je déambule entre Asie parisienne et Val de Marne
Au KB, de beaux cimetières aux allées perpendiculaires, bruissent de cris de perruches acclimatées aux sépultures ordonnées. L’ordre règne dans ces alignements mortuaires, les carrés militaires sont à peine plus géométriques. Seuls, les vols acrobatiques rompent cette régularité.
J’arpente l’histoire croisée des cimetières parisiens et des accidents de conteneurs à l’aéroport d’Orly.
Ton organique langue
Me susurre ton émoi
Mes doigts élisent ta voix
Sous mes vibrantes harangues,
Coule ton organique loi,
Édile alanguie, tu tangues
Au gré de mes alinéas
Poésie de Kalù 